Blog de cristinuka

Casa de empeños del diablo (fragmento) Cómo decir esto sin darme asco, sin llamarme cobarde desde mi cobardía, sin ahorcar mi sangre a cada letra sudada, sin reírme de mis sueños de plañidera. Cómo decir esto sin ser la vergüenza de llorar mis cansancios elegidos, de mis elecciones erróneas, mis aciertos no buscados, mis búsquedas huérfanas, mis tesoros olvidados. Quiero morir... ¿Me oye al ...

EL MIEDO Cuando el cuervo de la noche se posaba en las últimas luces de la atardecida, mis ojos de niño se llenaban de relámpagos y de lágrimas. El viento que rezongaba en los senderos era un hombre grandón envuelto en niebla con un saco al hombro para llevar niños. Los árboles semejaban fantasmas de caballos desbocados galopando por los campos. Un miedo que me llegaba de las raíces del mundo temb ...

El hombre que acaba de salir al escenario en el Sonny Center de Toronto no se da cuenta de que no es un hombre en absoluto. Es el sueño de un niño que está de pie en una trepidante vía de tren. El niño y el hombre se sueñan el uno al otro. Cogidos de la mano, salen bajo los focos. Caminan hasta el borde del mundo. El sonido es ensordecedor. La tierra tiembla bajo sus pies. Miran hacia abajo, a l ...

[Aparición XXVIII] 29/11/2014 ó Dicen que estoy vivo y me llamo de algún modo y vanamente escribo, sobre la sombra cruel de la pared. (Extracto) ?¿aló?... ¡holaaaaaaa!...; ¿hay alguien?... ?eh, sí... claro... ?¡ese bonilla!...; tío, estás marmota total... coño, que ya amaneció... ?hey leopoldo...; ostras, sí, sí que se ha hecho de día... pero tú... ¿tan tarde, por aquí?... ?por supuesto, cómo no, ...

PERMANECE ANGUSTIADO Toda mi vida ha sido un fraude. David Foster Wallace. Toda vida es un proceso de demolición. F. Scott Fitzgerald Dormimos en hoteles de mala muerte porque teníamos en nuestras manos libros de Bolaño, fingimos desmayos en lugares públicos y en conciertos porque se lo vimos hacer a alguien en la televisión, nos emborrachamos hasta acabar con nuestros hígados porque era lo único ...

EL DÍA EN QUE SE ACABA LA CANCIÓN Cuando el sentido, ese anciano que te hablaba en horas de soledad, se muere entonces miras a la mujer amada como a un viejo, y lloras. Y queda huérfano el poema, sin padre ni madre, y lo odias, aborreces al hijo colgando como un aborto entre las piernas, balanceándose allí como hilo que cuelga o telaraña, cuando el sentido muere, como un niño castrado por un ciego ...

Madre, recuérdame aquellas noches blancas como papel el Galgo, noches tersísimas, en vela, levitantes, sostenidas en vilo por el pulso metálico de las teclas de mi maquina Royal... Hijo, tú escribe, que me duermo mejor oyéndote, decías ante mi temor a desvelarte. Era el verano, los veranos febriles de mis primeros años de aprendiz de escritor en Castrodeza. Noches de claro en claro, noches de fol ...

Impresión de Castilla Como pedrada amarilla se me echó encima Castilla. Qué vino de huesos viejos, de antiquísimos pellejos, me ha lanzado sobre el pecho: loco estoy, ebrio, deshecho... Oh Castilla, gran Castilla, qué gran pedrada amarilla. --- Enajenación La campana está sonando en la mañana de otoño cuando el hombre es el silencio y los pájaros sonoros. Caen sus sonidos sonámbulos como páramos d ...

El vigilante se ha puesto el viejo uniforme y ha vuelto a sacar el coche. Cuando alguien se le sube a las barbas, ya se sabe, saca el coche y se da un paseo empujándolo, no se da cuenta de que ya nadie le hace caso, después de tantos años. Hoy va con él la del abrigo de pieles sudando la gota gorda. Esa lo que cuida y pasea es el abrigo, y conserva una colección de invitaciones de boda y entrada ...

Me muerdes, me atenazas, me destrozas, me rompes, me desgarras, me quebrantas, cuando tus labios buscan a mi vida. Desde una mañana, bien me acuerdo, que mi cuerpo tembló sobrecogido al sentir sobre mí la piel núbil y suave como una estrella del olvido, de una niña inocente y perdida como yo, sólo he buscado eso, la caza de la felicidad cada alborada, hecha de una sonrisa femenina, de unos ojos ve ...

EL ANTICRISTO (Sebastian en el sueño) En el Metro vi a un hombre inmensamente bello que miraba a los hombres como se mira a un pedo en la calle vi a un hombre atrozmente hermoso que tenía en la frente la cifra de justicia, el blanco 5, el blanco número que dividió a los cielos. THE END He fumado mi vida y del incendio sorpresivo quedan en mi memoria las ridículas colillas: seres que no me viero ...

Luis Auserón - Spiritual 1 de Leopoldo Maria Panero del Disco "en la cabeza" (1994) Spiritual 1 Salí a la calle y no había nadie, salí a la calle y no había nadie, ¡oh, Señor!, desciende por fin porque en el Infierno yo no hay nadie. http://elpoemadelhombremuerto.blogspot.com/feeds/posts/default?alt=rss

Escribo para ver el infierno. Porque cada palabra es una cerilla. Como una cerilla que enciendes cerca de una gasolinera. --- Escribo porque todo podría estar en llamas. --- Escribo para ser oído. --- Porque la grandeza de la literatura está en su fracaso definitivo. Porque la literatura es como un tambor de hojalata que golpeamos para hacer bailar a los osos, cuando quisiéramos estremecer ...

...Dividido entre la curiosidad irreprimible y el desagrado de ver tantas personas juntas, el rey, con el peor de los modos, preguntó tres preguntas seguidas, Tú qué quieres, Por qué no dijiste lo que querías, Te crees que no tengo nada más que hacer, pero el hombre solamente respondió a la primera pregunta, Dame un barco, dijo. El asombro dejo al rey hasta tal punto desconcertado que la muje ...

Por el río bajó el caballo blanco hasta el mar con la noticia: que las palabras se vendían. Y allí, en el Delta, vio el gran sueño: Ay, Dios, qué que pena de caballo hay en el aire cuando llueve sobre la espuma quieta, loca, de nadie. ---- Moriré en París, como César, una tarde de frío y aguacero. Se lo dije a la sombra, antes de que se fuera: Habrá un muerto que no saldrá en los periódicos. Y ...